Y entonces reflexioné sobre aquello: el pintor o aquel que pinta, puede decorar una pared con su obra. El fotógrafo también. Lo mismo ocurre con con los ceramistas, ebanistas, etcétera. Los músicos producen sinfonías, canciones que podemos escuchar una y otra vez o ni bien entramos a algún lugar... Los escritores, o aquellos que escriben, tienen la facultad de obrar y esconder sus obras: entre las tapas de los libros, cuadernos, o incluso en páginas web desconocidas para casi todo el mundo. A ellos se los tiene que salir a cazar.

Y que mañana sea mejor

"Recuerdo los llamados de mi abuelo, siempre preguntando por el chiquito
Y algún día el teléfono será solo un recuerdo."

Tomarte fuerte entre mis brazos, quererte.
Acobijarte en mi locura, engendrar un poco de la tuya juntos.
Curar cada una de tus lunas o al menos, soñar que puedo hacerlo.
Solo te deseo cosas buenas,
Aunque parezcamos dos barcos amarrados
Uno junto a otro,
Que se chocan con la marea.

Que los años venideros te traigan calma
Y que la calma te dibuje notas en el aire.
Que puedas atraparlas en forma de música
Y seas feliz.
Y que mañana, sea mejor.

Sin título

¿No nos queda solo, desaparecer... ? Si evidentemente, parte de nosotros ya desapareció.
 Ya no somos uno mismo, menos que eso.

Es como que vamos borrándonos mientras que los que se escriben de cursiva y New Roman sólo escriben pelotudeces.
 La gente me gusta cada vez menos y cada vez menos, me gusta la gente.
Aguantar, respirar, llorar muy poquito, callar y olvidar. Un poco de esto todos los días y te recibís de persona.  Dónde quedaron los años de poesía?
A dónde se fueorn esas luchas en las que había velas, silencio y una tristeza tan fuerte que helaba todo a su alrededor?
MuchasPreguntas. de cosas disferentes pero siempre de todos nosotros. ¿la humanidad es otra o solo cambia el tamaño de la rueda en que gira?
mE GUSTARÍA MAS QUE nada llegar a ver que nos vamos construyendo luego de todo.

Azabache

¿Cómo puedo escribir con tanta oscuridad? Si en el mundo entero se apago la luz, si todos nos volvimos tan oscuros que solo andamos por ahí chocando unos contra otros. Solo quiero vomitar penumbra en el arduo vacío de sus cabeza y algunas veces, incluso, descerebrarme como varios de ellos. Porque el odio no tiene límites y contamina. Porque la naturalidad de los hechos y las costumbres que nos representan asusta y cada vez menos: son cada vez mas naturales. Porque a veces siento que ya no siento nada, producto de vivir en una trivialidad constante donde nada hace a la diferencia porque siempre se busca callar otras voces con la de uno mismo y todo es (o se vuelve) anodino. 


La soledad es el abrazo acorazado de uno mismo tratando de repeler a la muerte, a la locura o al otro. Y el otro es el enemigo, definición hoy en cualquier buscador.

Si matamos al otro y el otro nos mata a nosotros no queda nada que defender. Si intentamos matarnos solos, nadie va a defendernos.

"Miles de hojas cayeron al vacío, y en ellas había grabadas cosas hermosas. Miles de hojas seguirán cayendo, hasta que los arboles nos empiecen a tirar con piedras y nos obliguen a mirar hacia arriba o a hacernos a un lado"

Teletransportación

¿Alguna vez te teletransportaste? 
—No.
—Pero ni siquiera al pasado?.
—Por supuesto que no, es imposible tele transportarse! Me preguntas como si lo hubieses hecho...
—Bueno es que de hecho, lo hice.
—Fantasmadas.
—Fantasmadas no, fantasías.
—¿Y qué es una fantasía?
—Es el momento de plenitud del hombre realizado, el éxtasis puro, el bien o el mal en su mayor expresión. Algo que se respira con todos los sentidos y se transpira, también.
—Ah! ¿Como cuándo te tocas pensando en una chica?
—Exácto! Algo que viene con fuerza pero no solo es sexual... También podés fantasear con que estas haciendo correr tus dedos por un piano de cola y sentirte Beethoven.
—Eso también me suena a sexual, lo de correr con los dedos... La música en si tiene mucha sexualidad.
—Para vos TODO es sexual.
—Bueno, para bajar de tono, que pasa con los sueños?
—¿Los sueños? Bueno, son otra cosa, algo más etéreo pero tangible... Es difícil de explicar. Al sueño hay que trabajarlo para no perderlo y con ellos, uno siente la necesidad de cumplirlos, ¿entendés?
—Más o menos.
—Un sueño es como un globo lleno de helio que llevamos siempre de nuestra mano pero, es tan ligero que a veces olvidamos que esta ahí y cuanto más alto esté, mas tenemos que tirar del hilo para alcanzarlo.
—No me gustan los globos. Bueno en realidad sí, pero siempre tengo miedo que se me revienten en la cara. Mejor volvamos con las chicas.
—¡Que las fantasías no son solo chicas!
—Y bueno pero quizás las mías si lo son.
—A ver, nunca fantaseaste con sentirte feliz en un momento y lugar determinados donde quizás ya estuviste pero sin sentirte de esa forma?
 El amigo se detiene a pensar.
—¿Sin sexo?
—Sin sexo.
—Puede ser, si...
—¿Y anhelas esa fantasía que llevas con vos a todas partes bien pero bien guardada adentro tuyo? No como un globo que se vuela por las nubes a la vista de todo el mundo, como un secreto.
 El amigo se sintió desnudo, descubierto, frágil.
—Si.
— Bueno, ¿y recordas bien ese lugar?
—Si.
—Y a veces, en silencio, ¿te metes en el?
—Si— el amigo volvió a hacer una pausa, cayéndose para adentro, dejando de estar en ese sitio de charla casual y comprometida, seria pero relajada, insignificante pero reveladora y luego volvió a hablar—.Me voy a esa esquina tranquila de mi viejo barrio, al paredón de ladrillo de vista, con las hojas de los árboles tamizando la luz del farol de la cuadra que comienza a encenderse a la vez que el sol le entrega el último beso al cielo del día. Estoy a punto de acabar ese giro de 90 grados cuando me enfrento de golpe con ella, que viene caminando con una de esas viejas bolsas de plástico rayadas en colores para hacer los mandados. Entonces la saludo con un abrazo bien fuerte y le cuento como me va en la vida, lo que me esta pasando en ese momento. Y mi abuela me escucha y me mira con esos ojos de mar calmo y me da consejos.
—Y bueno, ¿ves? Vos también podes tele transportarte

Es tan difícil abstraerse, con los años, y llorar letras, empapar con palabras y mojar los rostros de las hojas con textos maravillosos, oscuros, reales o fantásticos.

Cuando los sueños se transforman en ordenes que salen de la boca a gritos, cuando el calor que nos invade ya no se transmite en sexo sino que es una impura calentura, una mera malformación extrema de ira.

Cuando ya no nos sentamos a hablar con uno mismo, a divagar en soledad por nuestros dos mundos. A embarrarnos en los jardines de la locura y gozar con las llamas de la oscuridad.

Cuando el silencio se convierte en una mano pesada que ahoga con todas sus fuerzas un "te amo" o un "perdón".

 ¿Cómo volvemos a acariciar suavemente a nuestra humanidad para que no nos devore en cualquier descuido?